sábado, 3 de agosto de 2019

LOS PABLISTAS, DESTRUCTORES DE UNIDAS PODEMOS

Y siguen los pablístas erre que erre, ya con un discurso falso y descompuesto, como los restos del dictador, haciendo caso omiso a la sociedad civil, a la izquierda sociológica, a sus socios, a la madre que los paríó, enrocados sin hacer caso ni siquiera de su supuesto ejemplo a seguir Julio Anguita.
Instalados en la mentira, por muy politólogo de izquierdas que sea Pablo, ni aplica el materialismo histórico, ni un simple análisis de la historia reciente de la monarquía española.
Parece como si quisieran destruir lo que crearon, como algunos franquístas y falangistas en las cortes que les hacia permanecer pero desaparecer de la vista pública, solo que en este caso Podemos desaparecer del todo, podrán salir otros partidos, pero el sueño, la ilusión de la calle ya está tocada.
Habrá que volver al 15M porque Podemos no nos representa.
Los pablístas, del otro Pablo es tal mi decepción que solo se merece esta cita, en su conjunto son los neo stalinístas, el "yo o el cáos" de Fraga desde la izquieda los referendúm del franquismo del Si o Si actualizado.
Podemos Ya no nos representa, para pudiera darse un atisbo de ello, habría que dimitirlos como se debería haber dimitido a Santiago Carrillo en el PC antes de la restauración antes de que destruyera al PC.
Podemos se ha convertido en el nuevo/viejo partido del centralismo democrático mientras que, como el PC, va perdiendo activos, y no me refiero a Errejón o Bescansa que no dijeron ni pio cuando estuvieron junto a Pablitov, sino a todos esos anticapi que decidieron abandonar la formación, cuando ellos y su estructura fueron su fundición, y otros que tuvieron que convertirse en tendencia, olvidando la gran historia del toskismo y es que un partido no se reforma desde dentro.
Y así, al pueblo español, solo le queda Una sola alternativa, volver a las barricadas, a las tiendas de campaña en Sol, porque el antigüo 15M se relajo y calló en manos de Podemos.
La contrafuerza a lo oficial, aunque sea de una izquierda aburguesada y progre está en la calle, la Soberania está en la calle y que se dejen de representavililidad, el poder, el autentico poder, está en la calle, y creo que ha llegado tal grado de putrefacción, corrupción y prostitución de la ente dominante, que deberiamos volver a demostrarlo, esta vez sin que ningún partido usurpe nuestra voz.
Nosotros, el pueblo, somos la Voz, somos el Poder, ejerzamoslo.

viernes, 18 de enero de 2019

Y sigo la marcha...

Un poema de PIEDRA DE LA HONDA interpretado musicalmente por Antonio Pastor Gaitero.

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domingo, 13 de enero de 2019

FUCK FAKE CITY - 1


1



Vivo en la ciudad
Donde nunca se pone la noche,
El Sol es un tabú de herejes
Y los neones
Han sustituido a las luciérnagas
Creciendo como enredadera

En las grises colmenas
habito donde las noches
Son cuchillos afilados
En la arteria de la vida.

Sombras fantasmales
Que nunca levantaron el grito
Para no ser lo que pudieron haber sido.
Silos de almacenaje como cementerios
De iras, gritos de infernal lastima.

Vivo en la oscuridad
Buscando como huir eternamente
de Fucked Fake City


miércoles, 23 de noviembre de 2016

De los escollos de la guerra:


De los escollos de la guerra
surgió la ceniza del llanto.
y de la chispa que dejo el fénix
se levanto la torre de la muerte
sobre cuatro columnas de cieno.
Por las pieles de los niños
se pagaron 4 monedas de plata.
Y por las dentaduras sonrientes de la juventud
se pago 20 rubíes de sangre
en el mercado negro de la angustia.
En medio de la plaza
un buey lame los cristales rotos.
Y un perro muerto duerme su propia putrefacción
Junto al fuego de una hoguera.
Con sus entrañas devoradas
por las larvas del silencio.
Y con sus ojos vacíos
sirviendo de nido a las polillas del tiempo.
De las fachadas cuelgan
hilos de tinta y manos de poetas.
Corazones que fueron arrancados de los enamorados.
Y los casquillos de las balas que se utilizaron
para fusilar al ángel de la paz.
Bajo los escombros que quedo tras el bombardeo
asoma una pata de paloma.
Y una boca abierta cuya mueca distorsionada
oculta un grito tan profundo y tan oscuro
como un pozo de amargura.
Un pecho recién cortado de mujer
y los brazos arrancados de un obrero.
En la ciudad del barro y de los huesos calcinados
se inauguró una estatua al miedo.
Una estatua cuyo rostro es el de una mascara anti gas.
Y cuyo cuerpo es el de un buitre
luciendo su esqueleto ante las hormigas del pueblo.
Y en aquel país que agoniza
un monumento al hambre se levanto
sobre decenas de estómagos rellenos de paja.
Y de las encías desgastadas
de roer la tierra apelmazada.
Un monumento que sera adorado
por aquellos que le rezan a la virgen campesina.
Buscando entre sus ojos
una lagrima que limpie los sembrados de muertos.
Y haga crecer el árbol del pan.
Ya tocan las campanas anunciando la hora
del rosario de los dientes de leche.
Y el ángelus de las viudas.
Y alrededor de la hoguera que se prendió en 1936.
Sobrevuelan los cuervos de la muerte.
Devorando vivo al fénix de la esperanza.

viernes, 30 de septiembre de 2016

Las tapias de los cementerios:

Millones de bocas abiertas
incrustadas en las tapias de los cementerios.
Gritos marcados en los casquillos de balas
que mordieron con sus dientes de niquen
las gruesas paredes del tiempo.

Bocas. Con un gesto de angustia desencajada.
Bocas abiertas en un grito eterno,
que muestran dentro de su garganta
los restos del metal fundido
y la sangre requemada.

Bocas que son pozos de angustia
Donde se ahogan el miedo.
Y en donde la muerte es
 una sombra con el gesto desfigurado
y una guadaña incrustada entre los dientes.


Bocas que se consumen
bajo su propia saliva de cemento carcomido.
y sangre seca por el tiempo.
Boca que ocultan ojos.
Ojos que son pozos de dura piel
donde flotan pajaros de ceniza.
y en donde  se hunden las angustias
junto al plomo de los dias.


Bocas abiertas.
Sin que nadie pueda cerrar su angustia.
Bocas grabadas en la pierda
como petogrifos del ultimo miedo.
Bocas que ocultan bajo su paladar invisible
trozos de piel chamuscada.
Y fragmentos de frajil hueso
esparcidos por las tapias de los cementerios.



Cementerios repletos de bocas.
Bocas que suplican las noche de tormenta.
Recordando con cada trueno,
el ruido de los sub fusiles y de las metralletas.
Boca que quedaron para siempre abiertas.
En un grito de acero duro y afilada plata.
Ante el disparo ultimo de la negra muerte.
Oculto tras los altos muros del silencio.