sábado, 5 de abril de 2014

ROPA ÍNTIMA - Gsús Bonilla


el canal, la zanja,
y madres
las putas
y madres
los regueros, las cequetas
y madres
las alcohólicas
y madres
las sangraderas, los cuérragos
y madres
las toxicómanas
y madres
la alberca, la presa
y madres
las esquizofrénicas
y madres
las huérfanas de la guerra
y madres
las acequias, los cauces
y madres,
las madres
la prole y las desposeídas
y los orfelinatos
los intermediarios
y los mediadores
los depósitos
a cuenta
y la procuradora, el foulard
y el frasquito de colonia
la selva, los volcanes
las maras, los jueces
y los prejuicios
los occidentales,
nosotros
y El Salvador
el Hijo
el sostén, la esperanza
el llanto
que rige el raciocinio
y encharca los principios.
Gsús Bonilla (Inédito)

jueves, 27 de marzo de 2014

Entre dos aguas.


El chiquillo andaluz se lleva el pomo al pecho.
Desborda en armónicos que se van al traste 
y van pudriendo el mimbre de las bisagras. 


Recibe mis sacudidas como saltando las olas
y tirando de la puerta con todo su peso inútil
siente en pocos segundos décadas en los zapatos.


Es lo único que se opone a que tire la puerta.


El viejo, sin embargo, parece estar menos loco.
Sabe hace tanto tiempo que le busco
que hizo de la cama su trinchera 
y puso todas estas sábanas por medio.


Al chiquillo le fallan las fuerzas
y la puerta se le viene encima.
Jaque mate.

Por fin descansa en paz.

domingo, 23 de marzo de 2014

La valse de la Mort. (Sara Arandanidou)



Marie,
-réquiem de primavera
sobre base de tango,
brisa anaranjada y azaharosa,
lirio que tiende a infinito-
se duerme en las orillas de los charcos
tarareando el vals de la muerte.



Le agarra la mano a un hombre
se quema los dedos y baila
un, dos, tres, cuatro.
Le mira directamente a las cuencas;
Con el vestido roza el hielo y
un, dos, tres, cuatro.
Se lleva a los labios la copa;
Cierra los ojos y
templa la brisa con el un, dos, tres...



Una botella de vino dulce
rueda por la ladera y acaba en el río,
improvisado altar de las hormigas
que bendicen el milagro de la primavera.



El tañido de campanas
despierta Nôtre Dame.

martes, 18 de marzo de 2014

viernes, 21 de febrero de 2014

Ana Perez Cañamares

Milito en el partido de mi intimidad.
Mi manifiesto: las conversaciones de los bares.

En asambleas de dudas y miradas
nos reunimos mis compañeros y yo.

Defendemos nuestro programa
a golpe de abrazos detenidos.

Los votos se cuentan
en círculos de vasos sobre la mesa.

Hay palabras y hay silencios. Más allá
de las siglas hay palabras y hay silencios.

Camaradas, os convoco
al multitudinario congreso de las calles.

Entrad en mi alma clandestina.
Atrás queda el partido de los indiferentes.

Os ofrezco una bandera tejida con restos
de naufragios y la esperanza de la playa.

(Y qué queréis que os diga. Que salir del yo para hacer un nosotros de dos, de cien, de miles, es un regalo que no se puede comparar a ningún otro).

domingo, 2 de febrero de 2014

ES DIFICIL LEBANTARSE -Ricardo Bórnez

Es difícil levantarse 
entre rosas rojas de asfalto;
decir un "te quiero"
después de los titulares de prensa.

Es difícil respirar alegría
en este Madrid contaminado de claroscuros,
de digo diegos,
de corrupciones de hoy, de hoy pero no mañana,
donde el sentimiento dura
lo que tarda en consumirse un porro;
donde la vida es transitoria
provisional;
donde solo la sombra proyectada
por una farola es algo en lo que confiar;
donde los espejos del callejón del gato
son el tarot de tu vida.

Y poco más queda
de las utopías convertidas en quimera
cuando un corazón desea pararse
y no le dejan.