viernes, 18 de enero de 2019

Y sigo la marcha...

Un poema de PIEDRA DE LA HONDA interpretado musicalmente por Antonio Pastor Gaitero.

https://m.facebook.com/acapillaloma?ref=bookmarks#!/story.php?story_fbid=2526344430727669&id=100000564099963&refid=17&ref=bookmarks&_ft_=mf_story_key.2526344430727669%3Atop_level_post_id.2526344430727669%3Atl_objid.2526344430727669%3Acontent_owner_id_new.100000564099963%3Athrowback_story_fbid.2526344430727669%3Astory_location.4%3Astory_attachment_style.share%3Athid.100000564099963%3A306061129499414%3A2%3A0%3A1549007999%3A479254056536691473&__tn__=%2As%2As-R

domingo, 13 de enero de 2019

FUCK FAKE CITY - 1


1



Vivo en la ciudad
Donde nunca se pone la noche,
El Sol es un tabú de herejes
Y los neones
Han sustituido a las luciérnagas
Creciendo como enredadera

En las grises colmenas
habito donde las noches
Son cuchillos afilados
En la arteria de la vida.

Sombras fantasmales
Que nunca levantaron el grito
Para no ser lo que pudieron haber sido.
Silos de almacenaje como cementerios
De iras, gritos de infernal lastima.

Vivo en la oscuridad
Buscando como huir eternamente
de Fucked Fake City


miércoles, 23 de noviembre de 2016

De los escollos de la guerra:


De los escollos de la guerra
surgió la ceniza del llanto.
y de la chispa que dejo el fénix
se levanto la torre de la muerte
sobre cuatro columnas de cieno.
Por las pieles de los niños
se pagaron 4 monedas de plata.
Y por las dentaduras sonrientes de la juventud
se pago 20 rubíes de sangre
en el mercado negro de la angustia.
En medio de la plaza
un buey lame los cristales rotos.
Y un perro muerto duerme su propia putrefacción
Junto al fuego de una hoguera.
Con sus entrañas devoradas
por las larvas del silencio.
Y con sus ojos vacíos
sirviendo de nido a las polillas del tiempo.
De las fachadas cuelgan
hilos de tinta y manos de poetas.
Corazones que fueron arrancados de los enamorados.
Y los casquillos de las balas que se utilizaron
para fusilar al ángel de la paz.
Bajo los escombros que quedo tras el bombardeo
asoma una pata de paloma.
Y una boca abierta cuya mueca distorsionada
oculta un grito tan profundo y tan oscuro
como un pozo de amargura.
Un pecho recién cortado de mujer
y los brazos arrancados de un obrero.
En la ciudad del barro y de los huesos calcinados
se inauguró una estatua al miedo.
Una estatua cuyo rostro es el de una mascara anti gas.
Y cuyo cuerpo es el de un buitre
luciendo su esqueleto ante las hormigas del pueblo.
Y en aquel país que agoniza
un monumento al hambre se levanto
sobre decenas de estómagos rellenos de paja.
Y de las encías desgastadas
de roer la tierra apelmazada.
Un monumento que sera adorado
por aquellos que le rezan a la virgen campesina.
Buscando entre sus ojos
una lagrima que limpie los sembrados de muertos.
Y haga crecer el árbol del pan.
Ya tocan las campanas anunciando la hora
del rosario de los dientes de leche.
Y el ángelus de las viudas.
Y alrededor de la hoguera que se prendió en 1936.
Sobrevuelan los cuervos de la muerte.
Devorando vivo al fénix de la esperanza.

viernes, 30 de septiembre de 2016

Las tapias de los cementerios:

Millones de bocas abiertas
incrustadas en las tapias de los cementerios.
Gritos marcados en los casquillos de balas
que mordieron con sus dientes de niquen
las gruesas paredes del tiempo.

Bocas. Con un gesto de angustia desencajada.
Bocas abiertas en un grito eterno,
que muestran dentro de su garganta
los restos del metal fundido
y la sangre requemada.

Bocas que son pozos de angustia
Donde se ahogan el miedo.
Y en donde la muerte es
 una sombra con el gesto desfigurado
y una guadaña incrustada entre los dientes.


Bocas que se consumen
bajo su propia saliva de cemento carcomido.
y sangre seca por el tiempo.
Boca que ocultan ojos.
Ojos que son pozos de dura piel
donde flotan pajaros de ceniza.
y en donde  se hunden las angustias
junto al plomo de los dias.


Bocas abiertas.
Sin que nadie pueda cerrar su angustia.
Bocas grabadas en la pierda
como petogrifos del ultimo miedo.
Bocas que ocultan bajo su paladar invisible
trozos de piel chamuscada.
Y fragmentos de frajil hueso
esparcidos por las tapias de los cementerios.



Cementerios repletos de bocas.
Bocas que suplican las noche de tormenta.
Recordando con cada trueno,
el ruido de los sub fusiles y de las metralletas.
Boca que quedaron para siempre abiertas.
En un grito de acero duro y afilada plata.
Ante el disparo ultimo de la negra muerte.
Oculto tras los altos muros del silencio.

sábado, 10 de septiembre de 2016

Testamento:

Quiero por voluntad propia
llevar los ojos vendados,ante el pelotón de la negra angustia.
Tener mis manos atadas, con la cadena de mis libertades.
Y mi sentir siendo un pájaro cantor fuera de mi pecho.
Quiero escribir con mi sangre un poema en las ramas de los arboles.
Y dejar mis huellas sobre un camino
de corazones que laten,con ritmos de campanas roncas.
Quiero alzar mi voz entre los muros
perforados por los puñetazos metálicos de las balas.
Desgarrar mi garganta en un canto amargo de violencia.
Y cortar con mis lagrimas,la fina piel de los montes.
En cuyas entrañas se ocultan los muertos,
con números de ceniza marcados sobre la frente.
Quiero hacer un testamento de sonrisa y esperanzas.
Y firmarlo con la ultima gota de mi sangre
Sobre este cerro en donde destrozare mi cuerpo,
En una lucha de rosas y martillos.
Donde caminare ciega por los senderos del llanto
Mientras afiladas bayonetas acarician los lunares de mi espalda.
Y en donde mis huesos,
se abrirán como pétalos de camelias ocultas bajo la nieve.

Quiero por voluntad propia. Y ante la muerte misma como testigo.
Que mi nombre propio no signifique nada.
Que mi nombre sea cambiado por el de todos los muertos de España.
Por el de todos los desaparecidos en el laberinto de las pieles.
Y por el de los que se ahogaron en un mar de sangre.
Porque yo...No soy mas que una voz perdida,Entre miles de voces.
Una voz que añora un mañana ya escrito.
Pero que se divisa difuso. En la lejanía del tiempo y de la historia.
Una voz que oculta en su propio eco
La palabra libertad. Como un un ruiseñor entre los dientes.
Ruiseñor.Todo manchado de alquitrán y sangre.
Ruiseñor.Que ya no canta con un cascabel de fina lluvia.
Sino con sonidos roncos de metralla,
Quiero que el pelotón apunte directamente a mi boca.
Y a mi pluma de poeta.
Pues sera la única forma de matarme.
Pues de mi corazón herido saldrá...Uno mas.  Y dos....Y tres.
Y yo muerta y cien veces muerta. Recordare el nombre propio de la paloma.
Y el de los hijos que bautice en medio de mis sueños,
con la silaba de los ángeles. Y que ya no tenderé.


Porque yo misma. He decido entregarme voluntariamente
a mis verdugos. Yo misma he decidido ser,
Una brizna de hierba. En un prado de ojos y corazones verdes.
Yo misma...¡Si! yo misma..
Y no quiero ser,ni santa,ni mártir.
Tan solo...un alma libre que rompa la barrera del tiempo con mis latidos.
Un alma que pueda ver un futuro donde,
las manecillas del reloj no recuerden la fatídica hora del llanto.
Aunque para viajar a ese cercano pasado. Y a la vez lejano futuro.
Tenga que comprar un billete con destino 1980 Impreso en una de sus caras.
Cuyo precio de ese billete sea ¡¡Mi vida!!